Estaba furioso.
Pero la rabia no tenía adónde ir.
Mi padre llevaba muerto 26 años.
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Tommy había muerto, y Ray también.
Hay cosas que una disculpa no puede arreglar porque todos los que merecen escucharla ya no están.
Pero Nick no.
Y yo no iba a dejar pasar el poco tiempo que nos quedaba.
Tres semanas después, bajé de un avión en Portugal.
Luis me recogió en el aeropuerto.
Nick vivía con su esposa en una casita con vistas al mar.
Durante el trayecto, apenas dije nada.
"¿Y si no me reconoce?", pregunté al final.
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Luis se rio.
"Te reconocerá".
Nick estaba sentado junto a una ventana cuando entré en la habitación.
Estaba delgado.
Mucho más delgado que el chico que recordaba.
Tenía el pelo blanco, las manos manchadas por la edad y un tubo de oxígeno que le salía de debajo de la nariz.
