No estaba sellado.
Dentro había una carta que, al parecer, había empezado a escribir años más tarde y nunca se atrevió a darme.
"Ibas a marcharte. Primero a Australia, luego a dondequiera que fueran los demás".
"La tienda te necesitaba".
"Tu madre te necesitaba. Me decía a mí mismo que algún día entenderías por qué había guardado esas cartas".
La leí hasta que las palabras se me difuminaron.
A mi padre le aterrorizaba que me fuera.
En lugar de decírmelo, tomó la decisión por mí.
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No tenía por qué esconder las cartas para siempre.
Solo el tiempo suficiente.
Para cuando me fui de casa, el daño ya estaba hecho.
Mis amigos pensaban que los había rechazado.
Yo creía que se habían olvidado de mí.
Tras tantas cartas sin respuesta, el dolor hizo lo que mi padre había previsto. Dejamos de intentarlo.
