Hace 55 años, mis amigos de la preparatoria y yo prometimos reunirnos en nuestro lago – Lo que encontré allí lo cambió todo
Publicidad
Llevaba décadas entrenándome para no echar de menos a tres personas porque creía que ellas ya habían dejado de echarme de menos.
"¿Alguna vez hablaron de mí?", pregunté.
Anna pareció casi sorprendida. "Señor Harold, conozco su nombre desde que era niña".
Oscar asintió. "Yo también".
Luis sonrió.
"Papá solía contarnos cosas sobre el lago. Decía que eras la única persona que podía ganarle a nado".
"Hacía trampa".
"Eso también lo he oído".
Me eché a reír y luego empecé a llorar. Y nadie intentó detenerme.
Publicidad
Al final, Anna se sentó a mi lado.
"Hay algo más", dijo.
Señaló las cartas.
"Papá nunca entendió por qué no las contestaste".
Yo nunca las había recibido.
Pero de camino a casa, una pregunta no dejaba de rondarme la cabeza.
¿Qué había pasado con todas esas cartas?
Apenas pude dormir.
A primera hora de la mañana siguiente, bajé al sótano.
Publicidad
Cuando murió mi padre, metí en cajas lo que quedaba de su despacho. La mayoría llevaban décadas sin abrirse.
Encontré su viejo escritorio al fondo.
El cajón de abajo estaba cerrado con llave.
Casi lo paso por alto.
Pero entonces me acordé de algo.
Mi padre guardaba una llavecita de latón dentro de una vieja lata de tabaco.
La lata todavía estaba en una de las cajas.
La llave encajaba.
Dentro del cajón había documentos fiscales, recibos y fotos.
Publicidad
Y debajo de ellos había una pila de sobres.
El primero tenía mi nombre escrito.
También el segundo y el tercero.
Algunos tenían sellos australianos.
Algunos, alemanes.
Otros, portugueses.
Me senté en el suelo del sótano.
Veintitrés cartas.
La mayoría eran cartas sin abrir que me habían enviado mis amigos.
Publicidad
Pero al final había tres sobres que reconocí al instante.
Mi letra.
Mis sellos.
Las cartas que le había dado a mi padre para que las enviara.
No solo había impedido que sus palabras me llegaran.
También había impedido que las mías les llegaran.
Abrí la más antigua. Cerca del final, yo, con 18 años, había escrito: "No te olvides de mí allí".
De repente, volví a tener 18 años, de pie junto a nuestro buzón mientras él me decía que esos chicos tenían sus propias vidas.
