Me alegró que alguien hubiera entendido que aquello no se arreglaba comprando algo.
Cuando vio a mi nieto, se quedó quieto.
Mi nieto también.
Durante varios segundos se observaron sin acercarse.
Había semejanzas que yo jamás habría podido buscar porque nunca había tenido un rostro con qué compararlas.
La forma de las cejas.
La manera de inclinar la cabeza cuando estaba nervioso.
Incluso aquel gesto de apretar los labios antes de hablar.
El hombre fue el primero en romper el silencio.
—Hola.
—Hola —respondió mi nieto.
Nada más.
Después mi nieto preguntó:
—¿Tú sabías que yo iba a nacer?
El hombre asintió.
—Sí.
—¿Querías que naciera?
Vi cómo aquella pregunta lo desarmaba.
—Sí. Muchísimo.
—¿Y por qué nunca me buscaste?
No culpó a su madre inmediatamente.
Eso me llamó la atención.
Primero miró al niño y respondió:
