Tomé la decisión de no llorar. Había hecho un acuerdo secreto conmigo mismo al respecto, negándome a derramar una lágrima en la mañana de mi matrimonio, y me estaba aferrando a él con todas mis fuerzas.
Kevin se había vuelto la mano con la chaqueta. Se había llevado un cuchillo de bolsillo. Un pequeño modelo multifuncional, habiendo pertenecido a su abuelo, que se llevó en ocasiones especiales como otros se encuendran alrededor de fetiches. Fue Patricia quien se lo ofreció, por cierto, lo habría reconocido entre mil.
Abrió la pequeña hoja. Había comenzado a cortar las cintas, con extrema minuciosidad y determinación. Uno tras otro. Cada gorra cayó sobre la mesa. Patricia estaba mirando. Nadie en la habitación haría ruido.
Había hecho toda la longitud del borde del velo, cortando cada cinta, dejando que cada gorra robara, el sonido de su caída sobre la madera era el único eco en la habitación. Debe haber tomado cuatro minutos. Él era minucioso. Sin prisas. Cuando se le quitó la última tapa, había cerrado el cuchillo y lo había vuelto a poner en su bolsillo.
