Un tío de casi dos metros, tatuado hasta el cuello, acabó llorando frente a mi caja en el supermercado después de contarle a una anciana que pasaba hambre la mentira más hermosa y desgarradora de su vida.
Doña Carmen rebuscaba con las manos temblorosas en su monedero desgastado, mientras la cola detrás de ella se ponía cada vez más impaciente. En la cinta solo había una barra de pan de oferta, un tarro pequeño de lombarda y un saco enorme de pienso especial para perros.
—Lo siento, no me llega —susurró, apartando el pan y la lombarda con los ojos llenos de lágrimas—. Me llevo solo el pienso de Bruno. Es lo único que me queda de mi difunto Carlos.
Como cajera, estaba a punto de sacar mi propio monedero para poner la diferencia. Un viernes a última hora en el súper del barrio no dejas que nadie se vaya a casa a pasar hambre.
