Daniel respondió:
—Una niña.
—¿Cuántos años?
—Ocho.
Sentí que el pecho se cerraba.
—Entonces Rodney tiene otra nieta.
Nadie habló.
—¿Cómo se llama?
—Maya.
Lainey levantó la cabeza al oír “niña”.
Yo miré a Rodney.
—¿La ves?
—Sí.
—¿Yo he comprado regalos para ella sin saberlo?
Rodney palideció.
Esa respuesta fue suficiente.
Recordé navidades.
Tarjetas de regalo.
Juguetes que Rodney decía que eran para hijos de empleados.
Una bicicleta.
—La bicicleta azul.
Judith cerró los ojos.
—Ramona…
—Era para Maya.
Rodney susurró:
—Sí.
No grité.
Eso me sorprendió.
Tal vez no me quedaba energía.
—Con mi dinero.
—Nuestro dinero.
—Exactamente.
Rodney no entendió por qué esa palabra era peor.
Nuestro.
Dinero que yo había ganado limpiando escritorios por la noche.
Mientras él usaba parte para mantener una vida que me ocultaba.
—Quiero irme —dije.
Rodney dio un paso.
—Ramona.
—No.
—Tenemos que hablar.
