Mi prometida caminó hacia el altar con un traje de hombre viejo y enorme. Nadie sabía que iba a hacerlo: ni yo, ni mi familia, y a juzgar por los murmullos, tampoco la mayoría de la suya.
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Me llamo Nicolás, tengo 33 años, y Camila tiene 30. Llevábamos seis años juntos cuando le propuse matrimonio, y esperaba nuestra boda mucho más de lo que probablemente admitía kara.
La boda que yo imaginaba
No soy de los que necesitan un gran evento de lujo, pero quería lo normal: estar de pie al frente, verla llegar con un vestido de novia, cenar con todos los que queremos, sacarnos demasiadas fotos, bailar mal y por fin llamarla mi esposa. Camila lo sabía, y parecía totalmente de acuerdo.
Elegimos un pequeño jardín al aire libre. Ella escogió las flores, discutió conmigo por el sabor del pastel y pasó semanas decidiendo si llevaría
el pelo recogido o suelto. Lo único sobre lo que se mostraba extrañamente reservada era su vestido. Me dijo que quería que la primera vez que lo viera fuera cuando caminara hacia el altar. Su mamá, Rosario, la acompañó de compras; una de sus damas fue a una prueba; vi fundas de ropa que iban de un lado a otro y que me pidieron expresamente no mirar.
Aquella mañana estaba nervioso, pero de la buena manera. Mi hermano Diego y dos amigos se arreglaron conmigo, tomamos café y revisamos el pronóstico una y otra vez. Media hora antes de la ceremonia, una de las damas, Paula, pasó junto a nosotros con cara de estrés.
—¿Todo bien? —le pregunté.
—Sí. Camila está bien —dijo, que no era exactamente lo que yo había preguntado.
El traje
Empezó la ceremonia. Me paré al frente con mi padrino mientras todos se sentaban. Entraron las
damas, todo normal. Cambió la música, todos se pusieron de pie y miré hacia el fondo.
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Camila estaba ahí, con su ramo, el pelo recogido, maquillada y sonriendo. Pero en lugar de un vestido de novia llevaba un traje negro enorme. Uno viejo. Los hombros del saco le sobresalían más allá de los suyos, las mangas le tapaban parte de las manos y los pantalones se le amontonaban en los tobillos. Incluso llevaba corbata oscura.
Detrás de mí empezaron los murmullos. Alguien dijo en voz alta: «¿Es una broma?». Miré a Rosario: estaba tan emocionada como todos, pero no tan sorprendida como yo habría querido. Sentí que me enojaba, no con furia, sino con vergüenza y desconcierto. Había fotógrafos, nuestras familias nos miraban y Camila parecía haber asaltado el armario de un anciano sin decirme una palabra.
