No se movió ni un centímetro. Ninguno de los dos lo hizo. 170 libras combinadas de perros militares decorados se interpusieron entre ellos y Zara, y el mundo entero se quedó muy, muy quieto. En la calle en el porche delantero, Rowan Brooks había puesto los cuencos de comida en el carril del porche. No recordaba hacerlo. Tenía su tableta en ambas manos, sostenida, apuntaba hacia abajo del bloque.
Tenía 10 años, y su corazón golpeaba en algún lugar cerca de su garganta, pero sus manos no temblaban. Su madre siempre le había dicho: “Si algo se siente mal, presta atención a ello”. Él estaba prestando atención. Al lado, detrás de la delgada cortina blanca de su ventana delantera, Vivien Hail, de 71 años, presionó su teléfono contra el cristal.
Sus manos eran más estables de lo que esperaba que fueran. Había vivido en este barrio durante 31 años. Ella había visto suficiente. Zara miró a Voss. Estaba respirando con fuerza, su espalda contra su propio crucero, sin encontrarse con sus ojos. Ella dio la orden. Tranquilo, preciso. Zeus Aries abajo. Ambos perros volvieron a sus lados al instante, se sentaron y se quedaron quietos, con las orejas en alto, los ojos hacia adelante, mirando.
