Mi cuñado llamó “producto devuelto” a mi hijo adoptado de ocho años, en su propio día especial. Pero nadie esperaba lo que hizo la vecina.
Aquel día no era un cumpleaños.
Tampoco era una fiesta grande, de esas que se preparan durante semanas.
En casa lo llamábamos simplemente “nuestro día de familia”.
Era el día en que, años atrás, la adopción de Lucas se había hecho oficial. El día en que dejó de ser un niño que esperaba y pasó a ser nuestro hijo para siempre.
Yo había puesto una mesa sencilla en el pequeño patio de nuestra casa, en las afueras de Valladolid. Había tortilla de patata, croquetas, pan, aceitunas, pastel casero y vasos de refresco.
Nada elegante.
Nada perfecto.
Solo algo nuestro.
Lucas estaba sentado al final de la mesa con sus lápices de colores. Le encantaba dibujar casas. Siempre hacía tejados rojos, ventanas torcidas y una puerta enorme, como si en sus dibujos nadie pudiera quedarse fuera.
