La negligencia es una teatralidad rara. Principalmente es papeleo e indiferencia.
La Sra. Mercer empieza a hablar más en febrero.
No en grandes confesiones dramáticas, nada tan limpio. Solo trozos de aquís que se deslizan sueltos los bordes de la rutina. Ella ha estado usando para tocar el piano, aunque el derecho en la sala de estar no ha sido desatendido en veinte años. Te dice que su esposo, Arthur, murió de un ataque al corazón en la cocina una mañana de verano mientras buscaba café. Lo dice sin llorar, como sufrir que lo viejo ha calcificado en arquitectura hace mucho tiempo.
Solo estás pidiendo que haya tenido hijos cerca.
Ella da un poco de risa sin alegría en ella. “En las noches es una palabra generosa”.
Son, 'cappet, dos niños. Una hija en Arizona envía tarjetas de Navidad que parecen escenificadas profesionalmente y un hijo en algún lugar de la costa este que no ha visitado en años. Nunca dijo que fueran crueles. Ella dice, en cambio, “la vida se puso ocupada para ellos”. Algunas oraciones están tan pulidas por la repetición que se puede ver el dolor en el brillo.
