Pasé la página.
No había ningún diario esperándome.
No había confesiones ni recuerdos de la infancia.
Ni siquiera había una cronología.
En cambio, cada página describía un único encuentro cotidiano.
Ni siquiera había una línea temporal.
Ni nombres.
Solo momentos.
"Un padre joven, fuera de la sala de partos, no paraba de fingir que miraba el reloj cada treinta segundos. No le preocupaba la hora. Intentaba no llorar delante de su propio padre".
Al final de la página, Thomas había escrito:"Al final, lo abrazó".
Fruncí el ceño.
"Intentaba no llorar delante de su propio padre".
Eso fue todo.
Solo... lo que pasó después.
Pasé otra página.
"Una anciana se quedó de pie en la tienda de comestibles mirando fijamente las latas de sopa durante casi veinte minutos. No estaba decidiendo qué comprar. Estaba pensando si alguien se daría cuenta de que no volviera la semana que viene".
