Después, la capilla del hospital.
Una pequeña estampa.
"Dejó de pedir perdón por llorar".
Extendí los sobres por la mesa.
Parada de autobús.
Tienda de comestibles.
Aeropuerto.
Lavandería.
Banco del parque.
Sala de espera.
Capilla.
Todos estos sitios tan normales.
Todas esas historias sin terminar.
"Dejó de pedir perdón por llorar".
***
Por la mañana, había dormido quizá una hora.
La mochila seguía abierta.
El cuaderno seguía ahí, en el fondo.
Esta vez, la abrí.
La primera página solo tenía dos frases.
"La gente cree que la soledad es la falta de compañía.
La mayoría de las veces, es la ausencia de que te presten atención".
El cuaderno seguía ahí, en el fondo.
Las palabras me resultaban extrañamente familiares, aunque no recordaba que Thomas las hubiera dicho en voz alta.
