— Où allons-nous ? ai-je fini par demander.
“En casa”, respondió. En mi casa. Lo mismo de siempre.
El de La Moraleja. La villa con la piscina donde los veranos olían a cloro, barbacoa y risas felices. Recordé las fiestas gintónicas en la terraza, Javier que contó chistes, Lucía... Lucía que compartió confianzas sobre sus historias de amor fallidas. Antes de que mi marido deje de mirarme y empiece a mirarla.
J’ai resserré ma prise sur le sac à dos.
— Explique-moi la partie « détruire ton fils », ai-je dit sans détour.
Ernesto s’est penché en avant, les coudes sur les genoux.
— Il y a un an, j’ai fait un léger infarctus, a-t-il commencé. Rien de grave, mais assez pour que mes médecins et mes avocats commencent à parler de choses qu’à mon âge on ne peut plus éviter : testaments, succession, héritage.
Lo imaginé rodeado de papeles, notarios, firmas.
