— María, a-t-il dit avec une froideur que je ne lui avais jamais entendue, j’ai besoin que tu m’aides à détruire mon propre fils.
Me senté en la parte trasera del SUV, apretando mi mochila contra mi pecho como un escudo. El interior olía a cuero nuevo y la sutil colonia cara que siempre rodeaba a Ernesto. A través de la ventana, vi el puente alejarse, su sucia silueta se encogía mientras conducíamos hacia la ciudad iluminada.
“Toma esto,” dijo Ernesto, entregándome una pequeña botella de agua y una barra de chocolate.
Los devoré en silencio. Sentí el calor y el azúcar subir a mi cabeza, mezclado con una vergüenza sorda. Me observó desde el rabillo del ojo, como si estuviera tratando de reconciliar la imagen de esta mujer en trapos con la de la novia con una túnica blanca que una vez la llamó “papá” en la iglesia de San Ginés.
