Me divorcié de mi esposo hace tres años. Entonces, una noche lluviosa, abrí la puerta y lo encontré allí, empapado y temblando. “¿Puedo dormir aquí solo esta noche?”, suplicó. Lo dejé entrar… Pero al amanecer habíamos cruzado una línea que ninguno de los dos pensó que volveríamos a cruzar

No era perdón.

Todavía no.

Pero quizá había espacio para que algún día lo fuera.

Me hice a un lado.

Daniel pareció sorprendido.

—Café —dije.

Sus ojos se abrieron un poco.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo.

Sonrió.

Y esta vez, no odié su sonrisa.

Pasaron los meses.

Lentamente.

Dolorosamente.

Honestamente.

No fingimos que el pasado no había ocurrido.

Hablamos de ello.

A veces discutíamos.

A veces yo lloraba.

A veces Daniel tenía que escuchar cosas que no quería oír.

Y a veces yo tenía que admitir que nuestro matrimonio no había fracasado por culpa de una sola persona.

Casi un año después de aquella noche lluviosa, Daniel me llevó de vuelta al pequeño restaurante donde me había pedido matrimonio por primera vez quince años antes.

No llevó un anillo.

No se arrodilló.