“Por favor, Sam.”
Mi abuela casi nunca me pedía nada.
Prefiere quitar la nieve de su acera a los setenta y ocho años antes que pedir ayuda.
Si ella lo pedía, tenía que haber una razón.
“De acuerdo”, dije.
Ella sonrió.
“Gracias.”
La primera clase fue tan lujosa como se anunciaba.
Asientos anchos de color gris.
Cristalería auténtica.
Almohadas gruesas.
Una azafata me ofreció zumo de naranja antes del despegue.
Me sentía fatal.
El asiento 3A permaneció vacío hasta que casi subió el último pasajero.
Entonces, un hombre de negocios con traje gris entró en la habitación mientras hablaba por teléfono.
Nunca miraba por la ventana.
Me daba vueltas y vueltas, intentando comprender la economía.
Una cortina lo bloqueaba todo.
Mientras ascendíamos por encima de Boston, me imaginaba a la abuela sentada en la fila 34, allá atrás.
