Por primera vez en seis meses, sonreí de verdad.
Séptima parte: Feliz cumpleaños, Brooke
La fiesta de cumpleaños de Brooke era exactamente como ella la había planeado.
Treinta y dos familiares. Manteles blancos. Luces colgantes. Greg había volado desde Houston.
Llegué con la ensalada de patatas.
Brooke sonrió.
—Sabía que podía contar contigo.
—Siempre has podido.
No entendió lo que quería decir.
Cuando llegó el momento de los regalos, abrió velas, suéteres, tarjetas regalo y finalmente mi caja de madera negra.
Su sonrisa desapareció.
Encima había una tarjeta:
Feliz cumpleaños, Brooke. Yo hice la ensalada de patatas.
Debajo estaba la foto del hotel.
La sudadera gris.
No puedo esperar al viernes.
Después aparecieron los documentos.
Los recibos de hotel.
El préstamo impagado.
La transferencia bancaria.
Family Holdings LLC, con Brooke como única propietaria.
Daniel miró fijamente los papeles.
—Ese es el fondo de inversión.
—No existe ningún fondo —dije—. Solo está ella.
Las manos de Brooke temblaban.
—Hay un sobre más.
Lo abrió.
Dentro estaban las facturas de los hoteles y la información de la tarjeta de crédito.
El nombre no era el de Daniel.
Tampoco era el de Greg.
Brooke miró hacia la parrilla.
Richard estaba inmóvil, con la espátula en la mano.
—No —susurró Brooke.
La miré.
—Pasé seis meses intentando demostrar que te acostabas con mi marido. Nunca imaginé que descubriría que te estabas acostando con su padre.
Octava parte: El hijo equivocado
Nadie habló.
La mano de Richard temblaba.
—¿Papá? —dijo Greg en voz baja.
Richard no pudo responder.
Di un paso adelante.
—La foto no estaba destinada a Daniel. Él dejó esa sudadera en tu garaje. Brooke envió el mensaje a la esposa del hijo equivocado.
Richard bajó la cabeza.
Daniel miró fijamente a su padre.
Greg miró hacia la ventana del segundo piso, donde su madre permanecía sentada en silencio. Luego se quitó el anillo de matrimonio y lo dejó sobre la mesa.
—Creo que hemos terminado aquí.
Uno por uno, los familiares se marcharon.
Daniel me siguió hasta el coche.
—Yo no lo sabía —dijo—. Te lo juro.
—Te creo.
—El dinero. Lo recuperaré. Llamaré a un abogado.
—Ya he llamado a uno.
Me miró, comprendiendo finalmente cuánto tiempo llevaba yo sabiendo todo aquello.
—¿Por qué no me lo dijiste?
