Tenía cincuenta y un años, pero la enfermedad había borrado algo de su rostro.
Tenía el cabello corto y desigual debido al tratamiento.
De su brazo salían tubos conectados a una máquina que emitía un pitido constante junto a la cama.
La mujer con la que me había casado, la mujer que había reído tan fuerte en nuestra boda que el fotógrafo tuvo que detenerse, parecía apenas un boceto de sí misma.
Durante unos segundos, simplemente nos miramos.
Doce años se redujeron a una pequeña habitación de hospital.
—Robert —dijo.
—Claire.
Las chicas se colocaron a ambos lados de su cama.
Claire se volvió hacia ellas y sonrió.
Y aquello también me dolió.
Porque cuando sonrió, lo vi.
**Tenían sus ojos.**
Lo había olvidado.
De alguna manera, después de doce años de mirar a mis hijas todos los días, había olvidado de dónde venían aquellos ojos.
