A enfrentarse a un mundo que no estaba diseñado para ellas.
A defenderse.
A pedir lo que necesitaban y a rechazar lo que no querían.
Funcionó.
A los dieciocho años, las dos eran ferozmente independientes, casi agresivamente independientes.
Ava había sido aceptada para estudiar Ciencias Políticas.
Mia estudiaría Ingeniería Biomédica.
Universidades diferentes.
Ciudades diferentes.
Las dos se marcharían en otoño.
Había pasado años preparándolas para que se fueran.
Y solo aquella primavera descubrí el defecto de mi plan.
La independencia significaba que realmente se irían.
Así que cuando Mia se sentó frente a mí aquel Día del Padre y dijo:
—Hay algo que hemos estado ocultándote…
Mi primer pensamiento fue que había fracasado en aquello que siempre había intentado hacer bien.
Había trabajado tanto para asegurarme de que no hubiera secretos en nuestra casa.
