—Bien —dijo ella—. Porque no quiero.
Me senté a su lado.
La habitación olía al spray corporal de vainilla que usaba casi every chica de su clase, mezclado con las rodilleras que constantemente olvidaba ventilar.
Decidí no mencionar las rodilleras.
Después de un rato, habló.
—No está equivocado, ¿sabes? No es mi papá de verdad.
Siguió mirando cómo giraba el ventilador.
—Solo pensé, no sé. Pensé que ya no importaba.
—No importa —dije.
—Aparentemente para él sí.
Apoyé mi mano contra su tobillo.
Ella permitió que se quedara allí.
A los diecisiete, esos pequeños momentos de afecto permitido se estaban volviendo cada vez más raros.
—¿Quién quieres que te acompañe? —pregunté—. No quién se supone que debes querer. Quién.
Consideró la pregunta mucho más tiempo de lo que esperaba.
Luego respondió.
—¿Puede hacerlo el abuelo?
Mi padre, Duane Ostrem, tenía setenta y nueve años.Guías Paternidad
