No pude hablar.
Durante varios segundos, lo único que escuché fue el tic-tac del reloj de la pared.
Entonces susurré:
—¿Me está diciendo que mi hija murió?
—No lo sabemos.
—Entonces, ¿qué me está diciendo?
—Que los registros no tienen sentido.
Me mostró copias de los registros del hospital.
El número de identificación de Emma aparecía dos veces.
Una junto a la bebé que fue dada de alta con nosotros.
Y otra junto a la recién nacida trasladada a cuidados intensivos.
El número de la pulsera de la segunda bebé había sido corregido manualmente.
Alguien había tachado el original.
Sentí que el estómago se me revolvía.
—¿Quién hizo esto?
—No lo sabemos.
El hospital abrió una investigación esa misma tarde.
Daniel me esperaba cuando regresé a casa.
—¿Y bien?
Puse los resultados del ADN sobre la mesa.
Leyó la primera página.
Su expresión se endureció.
—Lo sabía.
Nunca olvidaré esas palabras.
No porque las dijera.
Sino porque sonrió al pronunciarlas.
Solo ligeramente.
Como si tener razón fuera más importante que lo que aquello significaba.
—Sigue leyendo —dije.
Frunció el ceño.
Entonces llegó a mis resultados.
Su rostro perdió todo el color.
—¿Qué es esto?
—Yo tampoco soy la madre biológica de Emma.
Me miró fijamente.
Le conté lo de los registros del hospital.
Lo de la segunda bebé.
Lo de la unidad neonatal.
Lo de la supuesta muerte.
Daniel se sentó lentamente.
Entonces susurró:
—Claire… ¿y si la bebé que murió era nuestra?
Esa pregunta me atormentó durante once días.
Entonces los detectives llegaron a nuestra casa.
No eran administradores del hospital.
Eran detectives.
Nos pidieron que nos sentáramos.
Una mujer llamada detective Ruiz colocó una antigua fotografía de una empleada sobre la mesa.
La reconocí inmediatamente.
Era la enfermera que había llevado a Emma de vuelta a mi habitación.
Se llamaba Rebecca Shaw.
—Desapareció dos días después de que ustedes abandonaran el hospital —explicó la detective Ruiz.
—¿Desapareció?
—Renunció sin avisar.
Sentí un escalofrío.
—¿Por qué?
—Creemos que intercambió las pulseras de identificación de los bebés.
Daniel se inclinó hacia adelante.
—¿Por qué haría algo así?
La detective Ruiz me miró.
—Porque Rebecca Shaw no era simplemente una enfermera.
Colocó otra fotografía sobre la mesa.
Esta tenía casi veinticinco años.
