Mi ex entró corriendo a la sala de urgencias con su hija herida en brazos, solo para encontrarme a mí —la doctora a la que había abandonado— em.bara.zada de siete meses de su bebé. No lloré. Mantuve la compostura. «Soy la doctora Clara», dije, ignorando su mirada fija en mi vientre. Pero cuando su hija susurró una simple frase, palideció por completo…

Un instante después, la intensa luz azul de su teléfono iluminó el pequeño y claustrofóbico espacio. «Sin señal», murmuró, con un dejo de pánico en la voz. «Las paredes del conducto son demasiado gruesas».

—Alguien se dará cuenta de que está atascado —dije, intentando proyectar una calma que no sentía en absoluto—. Solo tenemos que esperar.

Me apoyé contra la pared, respirando hondo para calmar mi pulso acelerado.

Y entonces, sucedió.

No era un calambre. Era un torrente inconfundible e incesante de líquido tibio que empapaba mi vestido de maternidad y se acumulaba en el suelo del ascensor.

Me quedé paralizada, y todo el aire salió de mis pulmones en un jadeo seco.

—¿Clara? —preguntó Julian, dirigiendo la luz del teléfono hacia mí. Vio mi rostro, pálido como un hueso.

—Julian —susurré, con el terror apoderándose de mi garganta—. Se me rompió la fuente.