Mi ex entró corriendo a la sala de urgencias con su hija herida en brazos, solo para encontrarme a mí —la doctora a la que había abandonado— em.bara.zada de siete meses de su bebé. No lloré. Mantuve la compostura. «Soy la doctora Clara», dije, ignorando su mirada fija en mi vientre. Pero cuando su hija susurró una simple frase, palideció por completo…

Cuando por fin llegué a mi edificio a las dos de la madrugada, agotada y emocionalmente destrozada, encontré una caja grande, elegantemente envuelta, justo delante de mi puerta.

No había remitente. Solo una tarjeta gruesa de color crema sujeta con una cinta de seda negra. La abrí con manos temblorosas. La letra era nítida, femenina y completamente desconocida.

Clara, algunas guerras no se pueden librar sola. Especialmente aquellas en las que él está involucrado. Mira en tu interior.
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La caja contenía una preciosa manta de bebé tejida a mano en un suave tono verde menta, y debajo, una colección de libros de pediatría antiguos y raros. Era un regalo carísimo y sumamente considerado. Pero, ¿quién lo había enviado? Claramente no era Julian; él no usaría un intermediario anónimo, y la letra no era suya.