Ella dijo:
—Eso no es lo mismo que estar con nosotros.
Me enojé.
Le dije que hablaríamos cuando volviera.
No lo hicimos.
La siguiente llamada fue la de mi madre.
“Emma está en coma.”
—Pensé que ésas podían haber sido nuestras últimas palabras —le dije.
Emma me miró.
—Yo también.
—Por eso me iba de la habitación.
Asintió.
—Lo sabía.
—¿Cómo?
—Noah.
Me reí.
—Por supuesto.
Ella extendió la mano.
—Tenías… miedo.
—Sí.
—Yo también.
Eso me sorprendió.
—¿De qué?
Tardó en construir la frase.
—Despertar… y ver… que vida siguió.
Se me cerró la garganta.
—No siguió sin ti.
Emma negó.
—Sí siguió.
Pausa.
—Tenía que.
Miré a Noah jugando afuera.
Tenía razón.
Él había ido a la escuela.
Yo había trabajado algo.
Mi madre había cocinado.
El mundo seguía.
Eso no significaba que la habíamos dejado atrás.
