Mi marido me estampó contra el mostrador de la caja, con mi barriga de ocho meses, por una manta de bebé de 14 dólares. Mientras me desplomaba agarrándome el estómago, me gruñó: «¡Perra avariciosa! ¡No vamos a malgastar mi dinero en chucherías para bebés!». Su sonrisa se desvaneció cuando el gerente de la tienda se acercó, lo agarró y, momentos después, salieron a la luz secretos mucho peores de lo que nadie imaginaba.

Solté un sollozo que me sacudió todo el cuerpo, una liberación de tres años de terror. Lo había hecho.

A las 6:00 de la mañana, la puerta de mi habitación se abrió de golpe con un chasquido violento. No era una enfermera. No era Wyatt.

Era Richard Vance.

El señor Vance era un tiburón de pelo plateado con un traje de tres piezas color carbón. No me miró con lástima; me miró como a una mancha en una costosa alfombra persa que pretendía borrar. Llevaba un maletín de cuero que probablemente costaba más que el coche de mi madre.

—Claire —dijo con voz suave, fría y completamente desprovista de humanidad—. David está siendo puesto en libertad en este mismo momento. Ya hemos organizado tu «recuperación» en un centro psiquiátrico privado en Austin. Es evidente que sufres un brote psicótico grave provocado por las hormonas del embarazo. Firmarás esta declaración ahora mismo —en la que afirmas que el incidente en Walmart fue un mareo y una caída— o me aseguraré personalmente de que nunca recibas ni un céntimo de manutención infantil y, lo que es más importante, nunca volverás a ver a ese niño. Tengo a los jueces de mi lado, Claire. No me provoques.