Mi marido me estampó contra el mostrador de la caja, con mi barriga de ocho meses, por una manta de bebé de 14 dólares. Mientras me desplomaba agarrándome el estómago, me gruñó: «¡Perra avariciosa! ¡No vamos a malgastar mi dinero en chucherías para bebés!». Su sonrisa se desvaneció cuando el gerente de la tienda se acercó, lo agarró y, momentos después, salieron a la luz secretos mucho peores de lo que nadie imaginaba.

Estaba envuelta firmemente en la manta de oveja de color verde menta.

Las pesadas puertas de seguridad de la sala se abrieron. Entró un hombre que parecía más propio de un campo de batalla o una cordillera que de una unidad neonatal. Wyatt llevaba un enorme ramo de girasoles brillantes. Su aspecto era ridículamente torpe; su enorme figura empequeñecía las cunas de plástico y el delicado equipo.

—Yo traje esto —dijo con voz baja y ronca, un susurro que, de alguna manera, no despertó a los bebés dormidos—. Martha, la de la tienda, me dijo que los girasoles simbolizan la lealtad y la longevidad. Pensé que les vendrían bien ambas cosas.

—Gracias, Wyatt —dije, extendiendo la mano para tomar la suya. Su palma era como papel de lija, callosa y áspera, pero su apretón fue el más suave que jamás había sentido—. El FBI llamó esta mañana. Han congelado todas las cuentas offshore de David. Encontraron suficiente dinero en los fondos de SJ Holdings para devolverle a mi madre el dinero del seguro. Y algo más. Lo llaman «restitución».