Mi marido me estampó contra el mostrador de la caja, con mi barriga de ocho meses, por una manta de bebé de 14 dólares. Mientras me desplomaba agarrándome el estómago, me gruñó: «¡Perra avariciosa! ¡No vamos a malgastar mi dinero en chucherías para bebés!». Su sonrisa se desvaneció cuando el gerente de la tienda se acercó, lo agarró y, momentos después, salieron a la luz secretos mucho peores de lo que nadie imaginaba.

Con un rugido de furia pura y justiciera, el gigantesco gerente giró y estranguló a David hacia atrás. Mi esposo salió volando por los aires y se estrelló contra un expositor metálico de camisetas estampadas, que se deformó como papel de aluminio bajo su peso. David cayó al suelo con fuerza, jadeando y escupiendo.

Wyatt pasó por encima de los escombros, cerniéndose sobre él como un titán de antaño. Sacó un walkie-talkie de su cadera sin apartar la vista de mi marido, que jadeaba sin aliento.

—Martha —dijo Wyatt en voz baja, aunque su mirada era letal—. Cierra las puertas con llave. Llama al 911. Diles que estamos presenciando una agresión contra una mujer emba.razada. Y diles que si no llegan en tres minutos, van a necesitar un coche fúnebre para esta basura.

Wyatt se arrodilló a mi lado. Su presencia, tan aterradora segundos antes, irradiaba de repente una calidez protectora que no había sentido en años. Sus enormes manos se cernían cerca de mis hombros, temblando visiblemente mientras se esforzaba por ser delicado.