—Si odias ese trabajo, déjalo.
Lo miré sorprendida.
—Por fin.
Pero entonces continuó:
—Y busca otro.
Fue entonces cuando perdí la paciencia.
—¿Por qué? ¿Por qué es tan importante para ti que yo trabaje durante toda mi vida?
Me miró como si quisiera decirme algo.
Pero no lo hizo.
Solo dijo en voz baja:
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—Porque no sabes lo que se siente cuando no tienes absolutamente nada que sea solo tuyo.
No entendí lo que quería decir.
Y él se negó a explicarlo.
La verdad salió a la luz años después.
Un domingo estábamos limpiando el ático. Michael estaba abajo cuando encontré una vieja caja de cartón.
En la parte superior estaba escrito:
MAMÁ — 1989
La madre de Michael había muerto años antes de que nosotros nos casáramos. Yo nunca había llegado a conocerla.
Abrí la caja.
