Junto a su vaso de agua había una tarjeta de graduación apoyada
"Es fuerte. Más fuerte que yo".
Le estudié la cara, buscando algún atisbo de reconocimiento en el hombre al que había querido como a un hermano.
"Hay días mejores que otros".
"Parece que no has dormido", le dije.
"Dormí aquí". Esbozó una sonrisa pequeña y cansada. "Las sillas no están tan mal cuando dejas de esperar comodidad".
A los quince años, esa misma sonrisa me había saludado desde el otro lado del aula cuando yo tenía demasiado miedo para hablar.
Me había esperado junto a mi cama del hospital mientras lloraba porque se me caía el pelo a mechones.
"Parece que no has dormido",
"¿Lleva mucho tiempo enferma?", pregunté, esforzándome por mantener la voz firme.
"Ya van unos meses". Se frotó la nuca. "Crees que sabes lo fuerte que eres hasta que se trata de tu hija".
