Elaine abrió la boca de asombro, y un sollozo ahogado se le atascó en la garganta.
“En el archivo de vídeo del 2 de septiembre”, continuó Mara sin piedad, despojando a Elaine de toda apariencia de inocencia. “Después de que me pateara en las costillas, pasaste veinte minutos de rodillas frotando mi san.gre de la alfombra persa con lejía, porque los Henderson iban a venir a jugar al bridge y no querías que vieran la mancha”.
Mara ladeó ligeramente la cabeza, mirando el cuerpo lloroso y patético de su madre.
—No eres una víctima, mamá —susurró Mara, con una voz que denotaba una certeza absoluta y aterradora—. Tú eras la directora de la obra. Simplemente no te gustó el final.
Antes de que Elaine pudiera formular otra mentira, las pesadas puertas dobles del pasillo de urgencias se abrieron de golpe.
Una mujer de unos treinta y tantos años, vestida con un elegante blazer negro a medida y con un grueso maletín de cuero en la mano, caminaba con paso decidido por el pasillo. Ignoró a las enfermeras que la observaban con curiosidad y se adentró de lleno en el caos de la sala de hospital en ruinas.
