La charla se apagó.
Las horquillas se detuvieron y una brisa levantó los centros de mesa de eucalipto que la tía Corrine había elegido para sustituir los tulipanes de mamá.
"Enterré a mi madre".
"Hoy, estoy de pie en su patio trasero, viendo a su hermana llevar un anillo que mi papá compró cuando mi madre aún vivía", continué.
Se oyeron gritos ahogados y alguien dejó caer el tenedor sobre el plato con un sonoro golpe.
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Mi padre se adelantó. "Tessa, ya basta. Estás de duelo. No sabes lo que dices".
Le miré a los ojos, sin inmutarme.
"Estás de duelo. No sabes lo que dices".
"Sé dónde y cuándo conseguiste el anillo, papá. Sé la fecha. Y sé exactamente por qué se celebró esta boda ocho días después de un funeral. Ustedes dos no se encontraron en su 'duelo'. Este asunto viene de lejos".
