«Mamá, basta», dijo David, con una firmeza que no le veía desde hacía mucho tiempo. Dio un paso hacia ella. «Émilie tiene razón. No nos avisaste. Has invitado a veinte personas a nuestra costa, sin consultarnos a ninguno de los dos. Esto no puede seguir así».
Eleanor casi se atraganta de indignación: «¡¿Y tú también vas a participar?! ¡¿Vas a traicionar a tu propia madre en beneficio de esta… de esta mujer ingrata?!»
«No estoy traicionando a nadie, madre», replicó David, liberándose del peso de siglos de control materno. «Estoy defendiendo mi hogar y a mi esposa. Y ahora… me temo que tendremos que pedirles a todos nuestros invitados que regresen a casa, ya que, en realidad, no estamos en condiciones de alojarlos».
La vergüenza que cayó sobre Eleanor alcanzó su punto máximo.
Nadie de los presentes armó un escándalo, pero la incomodidad era general. La gente comenzó a disculparse apresuradamente, a recoger sus tartas, a ponerse sus abrigos y a retirarse retrocediendo, mientras la suegra refunfuñaba. Menos de quince minutos después, ya no quedaba ningún coche estacionado en nuestra entrada.
