Y ya está. Ese era su fin de semana.
En todo el verano, ni una sola vez había preguntado si podía echar una mano.
Ni una sola vez.
Nunca había llevado un plato al fregadero. Nunca había picado una cebolla. Ni siquiera se llevaba su propia taza de café.
Y, en algún momento, dejó de dar las gracias. Eso fue lo que realmente me sacó de quicio.
Pero las jardineras fueron lo que finalmente me sacó de quicio.
El sábado anterior, mamá había puesto geranios nuevos a lo largo de la barandilla de la terraza. Llevaba semanas deseándolo. Me enseñó fotos de ellos en su móvil, en el automóvil, como si hubiera plantado un jardín premiado en lugar de seis cajitas de flores rojas.
Susan salió con su té, se sentó, las miró y dijo: "Oh. No, estas no pegan nada aquí. Estoy tumbada justo aquí y me tapan toda la vista del agua. No vuelvas a hacer eso".
