Ella me miró.
—¿Te vas a quedar con el dinero de la batidora?
—No. El taller de reparación ya lo tiene.
Frunció el ceño.
Entonces, después de un largo silencio, dijo:
—No debería haberla dejado afuera.
—No.
—Y no debería haberte culpado.
—No.
Otro silencio.
—Lo siento.
No fue algo dramático, pero sonó sincero.
—Gracias —dije.
Dos días después, el taller de reparación llamó. La batidora de mi madre estaba lista.
Cuando la encendí, el motor comenzó a funcionar suavemente.
Exactamente el sonido que recordaba.
Ese fin de semana, mi hija y yo hicimos el pastel de chocolate que mi madre preparaba los domingos.
La batidora todavía tenía los mismos arañazos y la pequeña astilla en el esmalte.
Era antiquísima.
Pero era mía.
Denise nunca volvió a pedírmela prestada.
De hecho, dejó de pedir prestado casi cualquier cosa durante varios meses.
