Durante la mayor parte de mi vida, lloré a unos padres que desaparecieron sin dejar rastro. Entonces miré a los ojos a mi madre bajo las luces de neón de Miami. Al amanecer, ya no lloraba a los muertos; cuestionaba todo lo que me habían contado.
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La última vez que vi a mis padres fue hace 17 años, cuando se preparaban para un viaje en barco por las montañas.
Yo tenía cinco años.
A los cinco años, no entiendes el miedo como lo entienden los adultos. Lo sientes en el aire. Lo saboreas en el silencio entre palabras.
Incluso entonces, algo no encajaba.
Estaban nerviosos, demasiado nerviosos. Lo suyo era navegar. Lo hacían casi todos los fines de semana. Normalmente me llevaban con ellos.
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Me sentaba entre ellos en la pequeña barca azul, con el chaleco salvavidas demasiado grande para mi diminuto cuerpo, y mi madre se reía cuando metía los dedos en el agua. Mi padre me guiñaba un ojo y decía: "Aquí está la futura capitana".
Pero aquella vez fue diferente.
Mamá no paraba de mirar el teléfono. Papá se paseaba cerca de la encimera de la cocina, mirando el reloj cada pocos minutos. Hablaban en voz baja y dejaban de hacerlo cada vez que yo entraba en la habitación.
Recuerdo que tiré de los vaqueros de mamá.
"¿Puedo ir?".
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Se arrodilló delante de mí y me alisó el pelo. Su sonrisa era tensa, estirada como el papel. "Esta vez no, Gwen. La abuela Lily te echa de menos".
Aquello no tenía sentido. La abuela vivía a sólo veinte minutos. Me veía siempre.
Papá cogió mi pequeña mochila rosa y forzó un tono alegre. "Sólo es un viajecito para mamá y papá, ¿vale? Volveremos antes de que te des cuenta".
Me dejaron en casa de mi abuela.
Nunca volví a verlos.
Durante años, la abuela me dijo que tenían que marcharse por un trabajo urgente que les llevaría mucho tiempo.
Lo decía con tanta seguridad que yo la creía.
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"Tus padres te quieren mucho", me recordaba cada noche mientras me arropaba en la cama. "A veces los adultos tenemos responsabilidades que no podemos explicar".
Me aferré a aquella explicación.
A los seis años, esperaba junto a la ventana todas las noches, convencida de que vería su automóvil entrar en la entrada. A los siete, les escribía cartas y las guardaba en una caja de zapatos debajo de la cama.
