Pasamos los días en la playa y las noches explorando la ciudad. Me reí más en esos tres días que en meses. Por una vez, no era la chica con la trágica historia de fondo.
Estábamos bailando en un bar cuando alguien chocó conmigo.
Me di la vuelta.
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Y se me paró el corazón.
Era mi madre.
Parecía mayor, por supuesto. Los diecisiete años dejan huella. Pero la habría reconocido en cualquier parte. Sus ojos seguían siendo de ese suave color avellana que yo solía estudiar cuando me leía cuentos antes de dormir.
Aún tenía la pequeña cicatriz en el brazo, la que se hizo cuando se quemó haciendo galletas conmigo en la cocina. Y en el hombro, el delicado tatuaje de un pájaro azul que se hizo a los veinte años descansaba exactamente donde yo lo recordaba.
