Tres cuerpecitos.
Tres rostros increíblemente pequeños bajo tapas, cables y paredes transparentes.
Mis hijos.
Me quedé sin aliento.
Nada de lo que Grant había hecho importaba, ni siquiera por un solo y precioso segundo. Ni el divorcio. Ni el dinero. Ni el miedo. Solo quedaba su imagen, tan pequeña y feroz, con el pecho agitado como el de pájaros atrapados.
El pequeño A tenía el puño cerrado cerca de la mejilla.
La boca del pequeño B se abrió silenciosamente mientras dormía.
El pequeño C pateó la manta con su piececito, como si ya estuviera irritado por el mundo.
Extendí la mano hacia el cristal, pero no pude tocarlos.
—Hijos míos —susurré.
Una enfermera estaba de pie cerca, con los ojos brillantes.
“Son fuertes”, dijo.
—¿Qué nombres aparecían en las bandas? —pregunté.
Resultado.
Walter asintió.
La enfermera revisó el historial médico.
