Debería haber dicho que sí.
Cualquier mujer cuerda lo habría hecho.
Pero entonces la pequeña B se mudó.
Sus diminutos dedos se extendían sobre la manta, no más grandes que pétalos.
Y Celeste lo observaba con tanta seguridad que me di cuenta de que sacarla de la habitación no solucionaría nada. Las órdenes judiciales la retrasarían. La policía le causaría molestias. Un escándalo público podría perjudicar a Grant.
Pero aquello que mis hijos habían estado buscando durante décadas no se detendría en la seguridad del hospital.
Tenía que conocer la forma del monstruo antes de golpearlo.
Entonces miré a Celeste.
“¿Qué fue exactamente lo que robó mi abuelo?”
Walter dijo: “Evelyn…”
—No —dije—. Quiero oírla mentir.
La sonrisa de Celeste se desvaneció.
El abrigo azul desentonaba demasiado en aquella habitación aséptica.
