„Mój ojciec.”
Jej okulary przeciwsłoneczne lekko się zsunęły, gdy na mnie patrzyła. „Po co twój ojciec miałby mieć teczkę firmową?”
“Nie wiem.”
Ale notatnik w mojej torbie zdawał się płonąć, pełen odpowiedzi, której jeszcze nie widziałam.
Pojechałam prosto do kancelarii Miry Patel, adwokatki specjalizującej się w prawie rodzinnym, która kiedyś pomogła mojej przyjaciółce w sporze o opiekę nad dzieckiem. Reprezentowałam samą siebie w sądzie, ponieważ potrzebowałam mówić wprost i ponieważ w głębi duszy chciałam, żeby Adrian zobaczył kobietę, którą zlekceważył. Ale sama prawda już nie wystarczała. Teraz były dokumenty. Pytania. Podpisy, które wyglądały niemal jak moje.
Mira słuchała bez przerywania.
Miała pięćdziesiąt kilka lat, srebrne włosy upięte w niski kok i oczy, którym nie umknęło absolutnie nic. W jej biurze unosił się delikatny zapach herbaty i starego papieru. Przeczytała anonimową notatkę, wpisy mojego ojca w notesie, notatkę z wątpliwym podpisem i zdjęcie Paige.
