No podía apartar la vista.
Rebecca respiró hondo y despacio.
“La abuela lo dejó todo por escrito antes de morir”. Me entregó varias hojas. “Pensé que sería más fácil si yo las leía”.
Asentí.
“Tenía cuarenta y dos años la noche en que Michael me encontró”, comenzaba la primera línea.
La habitación desapareció.
Solo quedó la voz de Rebecca.“Conducía de regreso a casa con mi hija”.
“Mi madre”, dijo Rebecca.
“Había llovido intensamente durante días.
El río se había desbordado sobre el puente Miller.
El coche patinó sobre el agua. Rompió la barrera de seguridad y rodó por el terraplén hasta quedar a mitad de camino.
No podía abrir la puerta del conductor. Mi niña lloraba. Entonces, alguien empezó a bajar hacia nosotras. Llevaba un esmoquín”.
Ya lo sabía.
Incluso antes de que ella pronuncie su nombre.
