Veinte minutos después, terminó la hora del almuerzo y la cafetería se vació.
Solo quedaban dos personas.
Yo.
Y una mujer que permanecía en silencio en la puerta. No debía de tener mucho más de veintisiete o veintiocho años.
Me miraba con la misma expresión que había visto en los padres que guardan fuera de las salas de urgencias.
Una mezcla de esperanza y culpa.
—Me llamo Rebecca —dijo con voz temblorosa—. Soy la madre de Tori.
Mis dedos se cerraron en torno al boutonniere.
Rebecca tragó saliva.
—Mi abuela quería que tú lo tuvieras, Giselle.
Sacó una vieja lata de galletas.
La pintura se había desgastado hacía años.
Dentro había un pañuelo diminuto, doblado con un cuidado extraordinario.
Rebecca dejó la lata sobre el suelo, entre las dos.
—Mi abuela lo guardó hasta que murió, hace tres meses……hace tiempo”. Desdobló con delicadeza el pañuelo. “Encontró la flor envuelta en esto”.
