Las veintisiete páginas del contrato de divorcio se me resbalaron de las manos.
Cayeron al suelo de parqué de caoba con un golpe sordo que resonó como un trueno en el pequeño salón.
Alina y su madre se giraron bruscamente. Allí estaba Alina, en el sofá, con los ojos rojos e hinchados de tanto llorar y el rostro pálido. Durante tres años, había interpretado su calma y dulzura como resignación. Creía que soportaba nuestro matrimonio con estoica paciencia. Jamás había visto la pasión ardiente que ahora resplandecía en sus ojos.
Al darse cuenta de la magnitud de su error, su madre se levantó de un salto. Murmuró disculpas vagas, bajó la mirada y salió rápidamente de la habitación, dejándonos solos.
El ambiente entre nosotros era denso, cargado de tres años de malentendidos, miedos tácitos y deseos reprimidos. Di un paso adelante. El hombre que había liderado consejos de administración implacables ahora temblaba como un niño.
