El silencio en el pasillo era ensordecedor, roto solo por el sonido de mi respiración agitada. Las palabras de la madre de Alina resonaban en mi mente, amenazando con destruir todo lo que creía saber.
—¿Piedad? —La voz de su madre era cortante, teñida de amarga frustración maternal—. Alina, despierta. No se está divorciando de ella por lástima. Lo hace porque yo se lo pedí. Fui a verlo a su oficina el mes pasado. Le dije que eras muy infeliz, que llorabas todas las noches en esa casa enorme y vacía, y que te sentías atrapada por las deudas de nuestra familia.
Se me heló la sangre. Perdí toda la fuerza en los dedos.
«Mamá, ¿cómo pudiste?», la voz de Alina se quebró, una mezcla de traición y profunda desesperación. «¿Le mentiste? ¿Destruiste mi matrimonio porque creías saber lo que era mejor para mí? ¡Lloraba porque se sentía tan distante, no porque quisiera dejarlo! Lo amo, mamá. Amo a Dante».
