Me quedé mirándola.
—¿Qué te metió en la cabeza?
—No sé si me lo metió.
—¿Qué significa eso?
—Que una vez alguien nos siguió.
Me quedé quieta.
—¿A ti?
—A las dos.
—¿Cuándo?
—Hace como dos meses.
Sentí que la rabia volvía.
—¿Y no me dijiste?
—Lo siento.
—Hailey, esto no es un juego.
—Ya sé.
—No.
La miré.
—Ahora sí lo sabes.
Inserté la memoria.
Había cinco archivos.
Una fotografía.
Dos PDFs.
Un audio.
Y un video.
Abrí la fotografía primero.
Era Rachel.
Más joven.
Junto a mi esposo.
Y entre ellos, un niño de quizá tres años.
Me quedé sin respiración.
—Ese no puede ser Ethan.
—No.
Hailey se acercó.
—Rachel dijo que esa foto era de otra cosa.
—¿De quién es ese niño?
—No me dijo.
Abrí el primer PDF.
Era un registro hospitalario antiguo.
