—Estos muchachos te ayudarán si quieres dedicarte a la música. Y si no quieres hacerlo, también lo respetarán.
Hizo una pausa, luchando por hablar.
—Ojalá hubiera sido un mejor padre. Ojalá hubiéramos tenido más tiempo. Pero, sobre todo, ojalá te hubiera dicho lo orgulloso que estoy de ti.
Una lágrima le resbaló por la mejilla.
—Te quiero, hijo. Siempre te he querido. Adiós, campeón.
La pantalla se quedó en negro.
Me senté allí llorando, de duelo por el padre que había perdido y por la relación que nunca habíamos conseguido reparar.
Entonces recordé su última instrucción.
—Abre el cajón que hay debajo de la mesa de mezclas.
Dentro había una caja de madera llena de sesenta sobres, cada uno marcado con un mes y un año.
Abrí el primero. Dentro había tres billetes que sumaban 250 dólares.
