—No.
—Porque mañana puede llorar. Puede decir que está enferma. Puede decir que no tiene a dónde ir.
Sabía por qué me lo advertía.
Mi madre conocía todos los botones que debía presionar conmigo.
—Entonces mañana también se va —dije.
A la mañana siguiente regresé solo al departamento.
Las mesas plegables seguían abiertas.
Había platos apilados, copas a medio recoger y servilletas arrugadas sobre el comedor.
Las invitadas ya se habían ido.
Teresa estaba sentada en la sala con ropa distinta y una bolsa junto a los pies.
No parecía la mujer que había presidido una comida para veinte personas.
Parecía mi mamá.
Y eso fue difícil.
Porque querer a alguien no hace desaparecer lo que esa persona hizo.
Tampoco convierte un límite en crueldad.
—¿Cómo está Sofía? —preguntó.
—La atendieron.
