“Me dijo que podía tener esa foto”.
Julian apenas lo miró.
“¿Esa cosa barata? Tómalo y vete”.
Presioné el marco contra mi pecho, sin saber que contenía la única cosa que me protegería. Arriba, doblé mi delantal, empaqué la radio y envolví la fotografía en una toalla de plato. Miguel, el jardinero, me vio salir por la puerta lateral.
“¿A dónde vas?”
“A la casa de mi hija. Julian me despidió”.
“Él no puede hacer eso. ¿El señor Whitaker prometió...”
Miguel se detuvo abruptamente, como si casi hubiera revelado algo. Le dije que Julian podía hacer lo que quisiera ahora y abordó el autobús. Cuarenta minutos después, llegué al apartamento de mi hija. Danny estaba completando su tarea en la mesa de la cocina.
“Abuela, ¿por qué estás en casa un martes?”
“Estoy cansado, mijo. Termina tus matemáticas”.
