“Voy a ser breve. Ya no necesitamos sus servicios”.
“No lo entiendo. Tu padre dijo que siempre tendría un lugar aquí”.
“Mi padre está muerto”.
Sus palabras golpearon más fuerte de lo que esperaba. Empujó el sobre a través del escritorio.
“Hay cuatrocientos dólares dentro. Una semana de despido. Más de lo que la mayoría de las amas de llaves recibirían”.
“¿Mi posición?”
“Eres una empleada, Marta, no familia. Quiero que te vayas por la puesta del sol”.
Dieciocho años de comidas, medicinas, vacaciones solitarias y conversaciones nocturnas se habían reducido a cuatrocientos dólares. Pregunté si podía tomar la pequeña radio que guardé en la despensa. Julian dijo que podía eliminar cualquier cosa que realmente me perteneciera. Cerca de la ventana colgó una fotografía enmarcada de la mansión al atardecer. ¿El señor Whitaker me lo había dado años antes.
