—¿Dónde duerme? —pregunté, mirando fijamente la puerta cerrada con llave.
Darren hizo un gesto de desdén con la mano. “Abajo. Al lado del cuarto de lavado. Es más seguro. Menos escaleras que subir cuando deambule por la noche.”
Mantuve el rostro completamente inexpresivo. No dije absolutamente nada.
Como era de esperar, Darren confundió mi silencio con el abatimiento de una mujer derrotada. Pensó que estaba abrumada por la realidad del deterioro de nuestra madre.
Para la hora de la cena, su confianza se había transformado en una arrogancia temeraria. Mentía sin pudor, masticando la comida con la boca abierta.
“La demencia de mamá empeoró muchísimo hace unos dos años”, proclamó, mientras cortaba con vehemencia un grueso filete poco hecho. Estábamos sentados a la enorme mesa del comedor. Mamá estaba relegada al otro extremo, encorvada sobre un tazón de caldo tibio. “Fue una pesadilla, la verdad. Pero Brooke y yo nos hicimos cargo. Asumimos la responsabilidad”.
